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modiano

  • Rois d'Alexandrie...

    sixième manœuvre de diversion pour revenir sur ce beau roman du majorquin José Carlos Llop, où il est question d'utopie, de poésie et de musique, et par n'importe quelles références : les Doors, Modiano, le Velvet et Nico, Pound, etc. Une manœuvre accompagnée d'un titre hommage à Nico créé par Soundwalk Collective avec Patti Smith et sa fille Jesse Paris Smith.

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  • La carte postale du jour...

    Il parait que c'est un peu ma ligne, sinon ma destinée, de n'avoir pas où reposer ma tête.

    - extrait d'une lettre de Maurice Sachs datant de 1942

    dimanche 29 novembre 2015.jpg

    Je ne me souviens plus si j'ai acheté ce maxi chez Divertimento ou Sounds, mais je pencherais pour le second disquaire, probablement peu de temps avant le passage du groupe au Palladium en 1988, aux côtés de Sad Lovers & Giants (nul) et The Essence ('suis parti après deux titres...) - ce soir là And Also The Trees furent magique.

    Je me souviens bien de quelques anecdotes amusantes sur le groupe ; comme le fait que le frères Jones disposaient dans les années nonante d'un stock impressionnant d'invendus de leur deuxième album, Virus Meadow, en version limitée contenant un 45tours, et que, pensant ne jamais arriver à les vendre et pour gagner un peu de place chez eux, ils avaient décidé de tout jeter, ce qu'ils ont bien sûr amèrement regretté quand, dès la décade suivante, le public délaissa le format compact disc pour revenir au vinyle...

    Je me souviens aussi qu'And Also The Trees ont toujours eu un lien particulier avec Genève, en y jouant en 1988, en 1992, 1994, et de très nombreuses fois ensuite jusqu'à ce concert acoustique dans la salle des abeilles du Palais de l'Athénée en juin 2009, ou encore ce mémorable concert au Casino-Théâtre en 2012 où ils jouèrent une magnifique version de Shaletown qui reste à ce jour l'un de mes titres favoris de ce groupe qui continue sa flânerie singulière, bon an mal an, depuis près de trente cinq ans, avec talent.

    On the blue-green rising, falling tide
    Breathing in the pebbles
    Sighing out the salt breeze

    Chaff is blowing from the stubble fields
    Leaving the dried earth land it threads the gate
    Tunnel hedges
    Old man's beard
    Sticking to the wild plums
    Old man's beard
    And follows the pot-holed tracks
    That lead to Shaletown

    The ox-man's soul forever turns around
    And ploughs the stubble field
    Caught in the lonely mile
    Between the roads to Shaletown
    He watches the chaff leave his dry brown eye
    And swing over rose-hip stile
    To Shaletown

    Under bronze-red sunset, cobweb clouds
    Dipping to the shadows
    Dancing through the dead trees
    Over carts that struggle up the hills
    Sticking into the sweat and blistered hands
    Nailed sacks flap
    From blackened walls
    Flailing arms to welcome
    From blackened walls
    In to the groaning heart of Shaletown

    The ox-man turns and walks into the wind
    Towards the ceaseless sea
    Ploughing the lonely mile
    As chaff settles in Shaletown
    The machines they groan and the hammers they pound
    As night falls on Shaletown
    The chaff settles in Shaletown
     
    https://www.youtube.com/watch?v=83IO34aMqS0
     
     
    Belle trouvaille que ce livre écrit au bord du lac des Quatre-Cantons dans les années 43-44 ; réédité maintenant par l'Arbalète (Gallimard) mais qui avait été à l'origine publié en Suisse, à Genève, par les éditions Jeheber, en septembre 1945. La préface est (pour la réédition présente) signée par Patrick Modiano : "Ce qui fait la singularité de Rien où poser sa tête c'est qu'on ne peut pas identifier son auteur de manière préciseJe préfère ne pas connaître le visage de Françoise Frenkel, ni les péripéties de sa vie après la guerre, ni la date de sa mort. Ainsi son livre demeurera toujours pour moi la lettre d'une inconnue, oubliée poste restante depuis une éternité et que vous recevez par erreur, semble-t-il, mais qui vous était peut-être destinée". L'auteur de Dora Bruder et des Boutiques obscures, récemment nobélisé, appuie sur l'importance du quasi-anonymat de son auteure, en ajoutant bien "qu'à notre époque, l'écrivain se montre sur les écrans (...), dans les foires du livre, (...)" s'interposant sans cesse entre le lecteur et son œuvre, devenant ainsi un "voyageur de commerce", précise-il encore. Héroïne (presque) inconnue, Françoise Frenkel ouvrit la première librairie française de Berlin, en 1921, pour tout quitter sous la menace nazie en 1939 (ce qui dénote son courage - si ce n'est sa folie - puisqu'elle était franco-polonaise d'origine juive!). Son récit couvre la montée des violences nazies, puis son exil pour la France et ses différentes tentatives pour rallier Genève et la Suisse, avec un ultime essai enfin couronné de succès en juin 1943. Le récit de cette passionnée de livres et de littérature est d'une douce simplicité, ce qui le rend d'autant plus beau. Il y a d'ailleurs quelque chose de modianesque dans ce texte qui a traversé le siècle passé et qui ressort de l'oubli pour rendre le témoignage rigoureux des petites vies tourmentées par la grande Histoire - puisse-t-il trouver de nombreux lecteurs.
     
    Extrait de Rien où poser sa tête, de Françoise Frenkel (L'arbalète Gallimard 2015) :
     
    " Je revoyais clients et amis... Combien, à chaque tentative de départ, ils s'étaient montrés profondément affectés. "La librairie, disaient-ils, est le seul endroit où nous puissions venir reposer notre esprit. Nous y trouvons l'oubli et le réconfort, nous y respirons librement. Elle nous est plus que jamais nécessaire. Restez ! "
     Je compris cette nuit-là pourquoi j'avais pu supporter l'accablante atmosphère des dernières années à Berlin... J'aimais ma librairie, comme une femme aime, c'est-à-dire d'amour.
     Elle était devenue ma vie, ma raison d'être.
     L'aube me trouva assise à ma place habituelle devant ma table de travail, au milieu des livres.
     La librairie paraissait presque irréelle dans la première lueur du jour.
     Alors je me levais pour faire mes adieux...
     je passais de rayon en rayon, caressant tendrement le dos des livres... Je me penchais sur ls exemplaires numérotés. Combien de fois avais-je refusé de céder l'un ou l'autre par attachement !
     Je relisais les dédicaces d'auteurs. Certains n'étaient plus. Ni Claude Anet... Comme il m'avait parlé avec enthousiasme de sa vie en Russie ! Ni Henri Barbusse... Il m'avait raconté ses souvenirs de Roumanie, de Russie, de Lénine... Ni Crevel, jeune, fantasque, inquiétant dans sa fougue et dans son pessimisme.
     Certaines dédicaces évoquaient un instant de sympathie, d'autres un hommage éphémère... Tous ces trésors allaient rester. Quelles mains en prendraient soin?
     Je cherchais auprès de mes livres réconfort et encouragement.
     Et subitement je perçus une mélodie infiniment délicate... Elle venait des étagères, des vitrines, de partout où les livres menaient leur vie mystérieuse.
     J'étais là, j'écoutais...
     C'était la voix des poètes, leur consolation fraternelle à ma grande détresse. Ils avaient entendu l'appel de leur amie et faisaient leurs adieux à la pauvre libraire dépossédée de son royaume.
     Les premiers bruits du matin me rappelèrent à la réalité."